Ein ganzer Kerl

In vielerlei Hinsicht müßte die Antwort "Ja" lauten. Wie sein Vorgänger ist Ein ganzer Kerleine Großleinwand-Arbeit, in der eine Vielzahl von Figuren an der gefetteten Stange des gesellschaftlichen Lebens hoch- beziehungsweise (rasch) an ihr herunterklettern. "In einem Zeitalter wie diesem", erinnert uns eine der Figuren, "im ausgehenden 20. Jahrhundert, war gesellschaftliche Stellung alles, und sie zu erringen, war das Schwierigste, was es gab". Wolfe hat ganz gewiß den Schauplatz geändert. Statt auf New York konzentriert er sich hier auf Atlanta, Georgia, wo der Kampf um Revier und Macht durch Südstaatenanstand zumindest leicht patiniert ist. Die Handlung dreht sich um Charlie Croker, einen egomanischen Südstaatler mit einem im Zerfall befindlichen Immobilienimperium am Hals. Aber Wolfes Aufmerksamkeit konzentriert sich genauso stark auf zwei Nebendarsteller: einen im sozialen Abstieg begriffenen Familienvater, Conrad Hensley, und Roger White II, afroamerikanischer Anwalt bei einer renommierten Kanzlei. Was diese Nebenhandlungen letztendlich zusammenführt -- und einen Feuersturm des Rassenhasses in Atlanta auszulösen droht --, ist die angebliche Vergewaltigung einer Debütantin durch Georgia Tech Football-Star Fareek "The Cannon" Fanon.

Eine detaillierte Inhaltsangabe der Handlung wäre natürlich in etwa so lang wie ein durchschnittlicher minimalistischer Roman. Nur soviel sei gesagt -- Ein ganzer Kerl ist voll von der Sorte hervorragender klassischer dramaturgischer Elemente, wie wir sie von Wolfe inzwischen erwarten. Eine Wachteljagd auf Charlies 29.000-Morgen-Plantage, ein Wichtigtuer-Abend im Sinfoniekonzert, eine politisch geladene Pressekonferenz -- der Autor setzt diese Szenen zusammen mit einer Freude, die sich rasch auf den Leser überträgt. Das Buch ist darüber hinaus sehr, sehr komisch. Die Anwaltskanzleien, wie die vornehme, erfolgreiche Fogg Nackers Rendering & Lean, könnten direkt von Dickens stammen, und Wolfe läßt sogar seinen Nebenfiguren, wie den Berufshinterwäldler Opey McCorkle, lebendig werden: In wahrer Opey-McCorkle-Manier erschien er zum Abendessen mit kariertem Hemd, karierter Krawatte, roten Filzhosenträgern und um seinen Schmerbauch einen großen, alten Ledergürtel, der aussah wie etwas, mit dem man ein Maultier anspannen könnte. Aber hier hatte er seinen sonst üblichen Schwall von schwülstiger Rhetorik gemischt mit Baker-County-Ismen abgelegt. Leser auf der Suche nach einem netteren, sanfteren Wolfe werden möglicherweise enttäuscht sein. Während er die (notwendige) Überlegenheit des Satirikers gegenüber seinem Sujet bewahrt, neigt er dazu, genau dann seine Überlegenheit zu verlieren, wenn er versucht, uns zu bewegen. Trotzdem, wenn es um die maximalistische Porträtierung der amerikanischen Szene geht -- und um reine Satz-für-Satz-Unterhaltung -- dann sieht es so aus, als ob 1998 tatsächlich das Jahr des Wolfes werden kann. --James Marcus

Fadengrafik (kreativ)

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Vom Glück, Franzose zu sein. Unglaubliche Geschichten aus einem unbekannten Land

Gauner muss man Gauner nennen. Von der Sehnsucht nach verlässlichen Werten

Gegen diese moralische Gleichgültigkeit setzt der Autor auch diesmal seine "Sehnsucht nach verlässlichen Werten" und diagnostiziert erfreut, dass er damit nicht mehr ganz allein ist: "Der Kult des Individuellen, die Egogesellschaft samt ihren spaßkulturellen Ausprägungen geraten mehr und mehr unter Druck." Als Ursache für die Rückbesinnung auf verlässliche Werte identifiziert er die von immer mehr Menschen angesichts kollabierender Sozialsysteme oder der wachsenden religiösen Fundamentalisierung in der globalisierten Welt tief empfundene Verunsicherung. Die Sehnsucht nach Verlässlichkeit und Geborgenheit bringe es dabei notwendig mit sich, so der Autor weiter, dass die Menschen sich auch nach so etwas wie Selbstbewusstsein sehnten. Denn nur wer wisse, wer er ist, und sich selbst annehme, könne "Verlässlichkeit finden und selbst verlässlich sein". Auch vor der Erörterung von Begriffen wie "Heimat" oder "Nation" scheut Wickert in diesem Zusammenhang nicht zurück und benennt auch moralische Defizite in der internationalen Politik, gegen die sich ebenfalls nur eine selbstbewusste Politik klar abgrenzen könne.

Bei all dem geht es dem Autor vor allem um seine "Vision" von einem "humanen Zusammenleben". Nur wer sich seiner selbst gewiss ist, kann auch gegen Widerstände einen klaren Standpunkt beziehen, kann einen Gauner auch einen Gauner nennen. Beim bloßen Benennen, das weiß auch Wickert, darf es freilich nicht bleiben: "Wer sich nach verlässlichen Werten sehnt", resümiert er am Ende des in der von ihm gewohnten Gefälligkeit geschriebenen Bandes, "muss letztlich über das bloße Benennen hinausgehen, er muss die Kraft und den Mut aufbringen, selber im Sinne der Gemeinschaft zu handeln". Um dieses Thema also, so darf gemutmaßt werden, wird sich Autor in seinem nächsten Buch noch ausführlicher kümmern… -- Andreas Vierecke, Literaturanzeiger.de

Die Wüstenkönigin. Der Richter in Angola

Mit dem Richter aus Paris hatte Tagesthemen-Moderator Wickert, bis dahin eher für streng mahnende Ratgeber bekannt, 2003 einen veritablen Romanerfolg verbucht. Ein Heimspiel für den frankophilen Medienmann, der seit seiner Zeit als ARD-Korrespondent zum Kenner des Landes und Freund gehobener Lebensart avancierte. So auch sein Protagonist. Als Ermittler beinhart, erweist sich der Privatmann Ricou als Bonvivant, der auf eine wahre Erfolgsserie exotischer Geliebter zurückblicken kann. Hätte er jedoch gewusst, dass seine jüngste Eroberung, die schöne Angolanerin Lyse, ihm von der Gegenseite ins Nest gelegt wurde, Ricou hätte womöglich Verzicht geübt.

Nach Lacostes Festnahme sorgt der Fall für Unruhe in allerhöchsten Kreisen. Selbst der Innenminister steht unter Korruptionsverdacht. Eine unheilige Allianz trachtet Ricou nach dem Leben. Als Calvi, der Waffenlobbyist flüchtet und alle Verdachtsspuren nach Angola führen, wird dem toughen Richter in der fremden Welt bald klar, auf wessen Rücken sich die politische Elite die Geldsäcke füllt.

Öl, Waffenhandel, Diamanten, Kindersoldaten. Wickert hat einen gut konstruierten Politthriller aus der Beletage der besseren französischen Kreise vorgelegt. Vollends gelungen wäre er, hätte der Autor etwas lebhafteres Interesse am Innenleben seiner Figuren entwickelt. So bleiben seine Charaktere merkwürdig holzschnittartig (der finstere Korse, die wunderschöne Kreolin, ihre langen festen Beine, etc.). Dafür gerät die Schilderung eines grausigen Hindernislaufs durch ein angolanisches Minenfeld zur reinsten tour de force. Am Ende lernt Ricou das Geheimnis der „Wüstenkönigin“ kennen -- und bezahlt mit dem Tode -- oder ...? --Ravi Unger

Tochter des Schweigens.